El poeta desgrana una palabra y curiosea en su interior, la huele despacio y espera que le hable, escucha cómo retumba su sonido y si le gusta, se la guarda complacido y va en busca de otra. Y compone poesía para el pobre, una línea y después otra y va levantando una casa sin jamás decir no puedo más y aquí me quedo porque las palabras que sueña cuando está despierto son el armazón que sostiene su alma.
El poeta es un ser extraño, es alguien que se pregunta qué es poesía, un tipo cotidiano que escribe las nanas de la cebolla, es un fulano enamorado dando gracias a la vida o un futuro suicida llenecito de melancolía. Es un caminante haciendo camino, un hombre de tierra adentro que encuentra caminos en el mar y que maldice la poesía de los que toman partido, partido hasta forrarse.
Al poeta le gusta jugar con las palabras, le gusta pensar que son solo suyas y sentir que entre letras su soledad se siente acompañada porque él y su poesía son mucho más que dos.
Precioso el post. Debería usted obsequiarnos con algún poema de su cosecha. Los lectores se lo agradeceríamos infinito.
ResponderEliminarJuanmi
Muchas gracias pero siento decepcionarle, me temo que mi cosecha no da poemas.
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